Детство, ненавистные уроки рисования... Прадедовские гены меня обошли стороной, мама рисует прилично, брат может по фотографии сляпать за пару часов качественный портрет, а я даже дерево нарисовать не умею, и к психотесту, где это требуют, готовился очень всерьез, изведя на черновики рисунков не одно дерево.
Но в школе-то никого не интересуют твои таланты, положено - значит, рисуй.
Велели нам изобразить что-нибудь на тему сказок Пушкина. Прихожу домой - полный депресняк, ну какие сказки, не умею я. Два балла ожидают... Брат вздохнул: ладно, не бзди, придумаем что-нибудь... Достает диафильм, сойдет и не Пушкин, наводит на стену в размер A4, минут за десять перерисовывает спальню царицы с балдахином и красными витыми шнурами. Раскрашивает еще минут за пять...
Наутро я заболел, но рисунок передал с одноклассником: четверть заканчивалась.
Учительница тоже болела. Ее замещала другая, со мной не знакомая. Она только сказала: "Боже мой..." И вывела пять в четверти, хотя средний балл к тому даже не приближался.
